MSP contraatacaron en 2001 con un disco duro y político. La portada, con su estilo de bloques, lo revela a simple vista, al igual que el feroz tema de apertura, "Found that soul". Luego, cuando el álbum se sumerge en "Ocean spray", volviendo brevemente a la atmósfera de su anterior trabajo , queda claro que esto es casi una epopeya. Este es el álbum donde los Manics unen todos sus hilos dispares, suben la apuesta política, prueban cosas nuevas, todo en un intento por demostrar que siguen vigentes. Cuando funciona, puede ser bastante estimulante, pero cuando no, es completamente exasperante. La tensión entre lo ridículo y lo apasionado siempre ha hecho de los Manics una banda fascinante, pero aquí, oscila precariamente entre lo sublime y lo ridículo. Los Manics suenan más convincentes cuando regresan a los rockeros furiosos o en sus extensas baladas de estadio a medio tiempo. Cuando se arriesgan, fracasan estrepitosamente, ya sea en la parodia disco intencionada "Miss Europa disco dancer" o en "So why so sad", otro horrible y pesado homenaje a Brian Wilson.
Luego está la politización, todavía encaprichados con el marxismo, despotricando sobre injusticias de hace 50 años y aprendiendo un poco de historia del arte, para luego salpicar su discurso con referencias que revelan lo cultos que son. Así, el resultado es la mediocre "Baby Elian", la aceptable aunque forzada "Let Robeson sing", la incómoda "My Guernica" y la encantadora "Freedom of speech won't feed my children", en la que Richard Gere se convierte en el embajador del feo e hipócrita liberalismo estadounidense, vinculando de alguna manera "besarle el trasero al Dalai Lama" con el bombardeo de la embajada china.
Ahora bien, los Manics, tanto bajo la dirección de James como de Wire , siempre han transitado por esta línea (particularmente en The Holy Bible), donde funcionó gracias a la intensa rabia de las letras y la música, pero aquí los objetivos parecen un tanto perezosos y obvios, y dado que se extienden a lo largo de un disco que dura unos interminables 74 minutos (incluido el espacio que separa la pista 16 y una pista extra), ya no parecen peculiaridades, sino muletas. Dañan gravemente un disco que suena más potente y mejor que cualquier otro desde la desaparición de Richey James , pero carece del sentido de la artesanía que convirtió a Everything Must Go (1996)en una pequeña obra maestra.
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